Seconde édition

"J’ai mis trois jours pour atteindre ce trou perdu qu’on appelle Margam.
Trois jours de pluie, de boue, et de fermiers persuadés que le cidre soigne la fièvre. En arrivant, j’ai cru sentir l’odeur du sang… mais non, c’était la pomme fermentée. Ici, tout tourne autour de ça : le verger, la fête, le saint.
Saint Gontrand, le “Miraculé”. On raconte qu’il a réchappé à la mort durant un repas. Ou qu’il aurait guéri une vieille lépreuse. Je ne sais plus, les versions changent selon qui en parle.
Quoi qu’il en soit, tout ici se dégrade, ma bonne dame !
Les Nilfgaardiens s’installent comme s’ils étaient chez eux, érigent des barricades, manœuvrent leurs troupes armées jusqu’aux dents, et finissent par regarder nos filles d’un peu trop près. Les non-humains et les mages profanent les tombeaux des anciens et prétendent que nos saints sont de leur ascendance ! Maedhros, un elfe ?! On aura tout entendu...L’ancien taulier de la taverne, à moitié nain, a quand même eu la décence de se tirer !
Moi, j’vous l’dis : cette fête de la pomme, ça va tourner au vinaigre.
Avant, ça tournait bien, avec von Schnapps et sa troupe, mais ils ont disparu.
Plus personne ne fait prospérer ce foutu village. Même ce bon Xander s’est volatilisé. Et maintenant, tous ces gratte-papiers affluent pour parler dans une langue qu'ils bredouillent.* Vous les avez vu l'autre nuit ! Avec leur cape colorée! Ca parle de perturbations ! ARCANIK !!, qu’y disent ! C'est un prêtre du feu eternel qu'il faudrait !
La foi des uns devient la gangrène des autres.
Que vous soyez vil religieux, saltimbanque, bandit de passage, traîne-sabot, chevalier errant, conspirateur ou espion témérien — ou de je ne sais où — sachez que vous avez votre place à Margam, maintenant.
Alors venez pour la fête de la pomme !"

Venez dépouiller ce qu’il reste de l’économie du village, amenez vos roulottes, posez vos garnisons, ou même vos propres saints.
Mais souvenez-vous d’une chose : tôt ou tard… Margam aura sa vengeance.